L’identité, c’est chacun la sienne, forcément. Parce qu’essaie un peu de rentrer dans ma tête et tu verras de quel bois je me chauffe. Après, si tu tiens vraiment à devenir moi, tu peux toujours récupérer ma carte d’identité et me faire des bisous pour me remercier et ensuite aller très vite sur l’autoroute et me demander de payer.
Voilà l’histoire, bien connue depuis que Depardieu a joué le rôle : au mitan du XVI° siècle, un mec, Martin Guerre, s’en va non pas en guerre mais tout court parce qu’il s’est disputé avec son père et que bon là, ça va, quoi, hein, c’est plus tenable je me casse. Tout à trac, plus de Martin, disparu on ne sait où vivre on ne sait quelles aventures. Et puis 8 ans plus tard, après la mort du père, Martin revient pour toucher son héritage. Il y a comme un doute sur son identité, mais 8 ans sont passés et puis on n’a pas de photo pour comparer, alors… Sans compter qu’il a l’air très au fait de la vie du village, le Martin. La femme de Martin, elle, est persuadée qu’elle a retrouvé son lover boy, mais il y a des doutes, et un procès est organisé (on aimait ça, les procès, à l’époque) pour démêler le vrai du faux. L’affaire commence à faire du bruit. Après le procès vient l’appel, à Toulouse. Et en plein milieu du procès voilà… Martin Guerre, le vrai, qui arrive en claudiquant sur sa seule jambe encore valide.
