Félicitations. Tu n’as plus de vie. Ta vie alterne entre la prise de conscience de la fin de ta jeunesse et le lavage de tes mains, pas épargnées par la compote à moitié digérée puis régurgitée. Les rares fois où tes amis te voient, ils essaient de t’inscrire à un centre de désintoxication. Qu’ils ne s’inquiètent pas : tu n’es pas retombé dans le crack, c’est juste le petit Mathéo qui t’a empêché de dormir pendant les 149 dernières heures, ce qui explique totalement ton teint blafard et tes cernes dans lesquels tu pourrais stocker un poulet fermier élevé en plein air. Tu n’as eu que 16 minutes de répit au cours des 4 dernières semaines, et tu les as passées à changer ta photo de couverture. Force et honneur, plus que 17 ans et 11 mois à tenir.
