Ils sont là, le dos voûté, les bras ballants, leurs poches déformées par le temps autant que leurs oreilles, tout pend, tout pend. Ils sont là, ils se traînent, avec leur déambulateur et leurs idées arrêtées, leur odeur de café passé il y a 100 ans, ils sont là. Mais attention : bon pied bon œil, l’ancêtre, toujours alerte. Ça dépend des disciplines, quoi.
Ça, ils le font vraiment très bien, les vieux. Ils ont tout le pognon, et ils veulent pas le filer. Ils veulent pas. Comme s’ils ne se rendaient pas compte que tous ces trucs qui pendouillent sont les prémices d’une fin inéluctable. Crache-la, ta thune. On en utilisera une partie pour te faire une jolie pierre.
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