Un peu comme les sages femmes, mais plus du côté des bébés. Elles sont là, au taquet, prêtes à réceptionner et à nettoyer ton petit ballon de rugby à peine expulsé. Et du coup, vu qu’elles sont là, tout devant, dans l’attente de voir la tête de ton grumeau sortir, elles matent ta shneck. Alors oui bien sûr, elles s’en foutent, et elles en ont vu d’autres, mais n’empêche elle te semble lointaine l’époque où vous n’étiez que très peu à pouvoir voir cette partie de ton corps.
Il n’était pas prêt, il n’aurait pas dû être là, mais c’est trop tard, le mal est fait. Il arpentait les couloirs des salles d’accouchement, cherchant celle où était supposée se trouver la future mère de son grumeau. Il a hésité, ne se souvenant plus si c’était la chambre 6 ou 9. C’était la 6, et toi tu étais dans la 9. Putain de dyscalculie. Ce fut bref, certes, mais pas assez. Au moment fatidique, celui où tout le monde te dit de « pousser », il passa une tête dans l’embrasure de la porte, et ne fut plus jamais le même homme. Il avait tout vu, trop vu.
