Lucie entre dans la pièce, son écharpe enroulée autour du cou et un livre serré contre son cœur. Elle s’installe sur le fauteuil en cuir, ses yeux scrutant les rayons de la lumière qui filtrent à travers les rideaux légèrement ouverts. Elle semble attendre que les éclats dorés éclaircissent la pièce avant de retirer ses lunettes et de me regarder.
Les rayons du soleil sont faibles, projetant des ombres dansantes sur le parquet. Elle prend une profonde inspiration, enlève délicatement ses lunettes et sèche une larme sur le coin de son œil. Ses joues sont marquées par la fatigue.
« Ça fait mal », murmure-t-elle en continuant de fixer le jeu de lumière sur le mur. Ses yeux rouges et gonflés contrastent avec ses lèvres blêmes et tremblantes.
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